Гитара

Обветрено лицо, на теле раны.
Поблёкли краски яркие твои,
И хоть хрипят простуженные струны,
Они поют всё так же о любви.

Ветров немало в жизни ты встречала:
Холодных, тёплых, добродушных, злых;
Любила добрых, злых всегда прощала,
Поющею сестрой была для них.

Мы пережили много приключений.
Ты помнишь реку и крутой обрыв:
Злой дух, испытывая нашу прочность,
Край берега коварно отломил.

Реки объятья цепкие я помню
И мысли молнию: «Ну, вот и всё».
Ты без раздумий бросилась за мною,
Свое подставив хрупкое плечо.

О камни билась ты, меня спасая
И верность неподкупную храня.
Как с поля боя медсестра, рыдая,
Собрав все силы, вынесла меня.

Я высушил тебя, заклеил раны.
Былой красы уж нет в лице твоём.
Мужчин, быть может, украшают шрамы,
А женщин.…Впрочем, мы ещё споём.

Я размышляю: той ли ты дорогой,
Поверив мне, пошла искать судьбу,
В тоске, быть может, жалуешься Богу,
Поёшь ему мелодию-мольбу.

Тебе не светят рампы филармоний,
Не видела ты оркестровых ям,
Мечтая, может, об игре симфоний,
Скучаешь по обветренным рукам.

Твой зал: река, деревья, и поляна,
И лица в бликах жаркого костра.
Нет благодарней публики, чем эта,
Поющая с тобою до утра.

Хрипят твои простуженные струны,
От ран былых твой корпус дребезжит.
На крыльях переменчивой фортуны
Твой бурный век в моих руках летит.

Прирос к тебе  и сердцем, и душою,
С тобой я дружбы верной смысл узнал.
Уйдём с друзьями вновь в поход с тобою,
И станет нам концертным звёздный зал.