Дар поэта

Я сидела - стихи писала
По привычке своей души.
да, я верила. Да, я знала.
Знала всё в полночной тиши.

Дар поэта - ласкать, карябать,
Роковая на нём печать.
Мне ль без главного в жизни - ПАПЫ -
Мне ль об этом должно молчать?

Мне ли чувств моих гибельных кровью
Всех вас ближних не окропить,
Чтоб своей заразить любовью,
Чтобы способ найти как жить?

Иногда этот мир - пустое,
Он построен на силе числ.
Но доказано (жаль, не мною),
Что не в этом высокий смысл.

Жить, пытаться, творить - напрасно,
Если в вас не зажглась душа.
Обречён быть поэт несчастным.
Обречён тяжело дышать.

Для чего? Для того, чтоб люди
В этом видели добрый свет.
Пусть - слепые - напрасно судят.
Пусть считают, что это бред.

Заржавели стальные души.
Порвалась пополам вуаль.
Я смогла ваш покой нарушить,
Не найдя своего - не жаль!

Мне не жаль, что заветной Лире
Я отдам себя без конца,
Потому что девчонке в мире
Никогда не жить без отца.

Потому что такое чувство,
Что от вас не могу скрывать.
Чаша полная - как в ней пусто!
Жить душой или умирать?

Если внешнее есть надежда,
Значит, внутреннее - не блажь.
Только... было бы всё как прежде,
Чтобы мир был не как мираж.

Дар поэта - ласкать, карябать,
Роковая на нём печать.
Нужен в мире мне только ПАПА,
Чтобы стало легче дышать.