Чарлз Буковски. суицидный малый

я выбирал
самые худшие бары,
надеясь быть убитым,
но всё, что я мог сделать -
это напиться
снова.
хуже того, кончалось тем,
что клиенты бара
начинали мне
симпатизировать.
итак, с одной стороны,
я пытаюсь уйти в небытие,
с другой – мне беспрерывно
подносят выпивку
в то время,
как где-то в другом месте,
какой-то несчастный
сукин сын
лежит на больничной койке,
весь утыканный трубками,
и отчаянно борется
за жизнь.
никто не хотел
помочь мне
умереть,
тогда, как бесплатная
выпивка поступала
одна за другой,
несмотря на то,
что последующий день
ожидал меня
со своими стальными щипцами,
своим безразличием,
своей отвратительной
безликостью.
смерть не всегда спешит,
когда вы зовёте её,
даже если вы призываете её
из сияющего замка
или с океанского лайнера,
или из наилучшего в мире бара
(или наихудшего).
такого рода дерзость
заставляет богов
сомневаться
и откладывать срок.

спросите у меня,
72-хлетнего.