Писатель

Он шёл, влекомый тайной ночи,
куда-то вдаль... в морозный день...
стихом разорван многоточий...
он уходил в родную тень...
он наблюдал за жизнью смело...
когда-то фразу в мир кидал..
со смертью флирт... так неумело!
Пропал мой друг, пропал, пропал...

он создавал свои рассказы..
свой холст словами рисовал...
убогий мир и псевдостразы...
а он писал, писал, писал...
писал о жизни и о смерти,
о приключеньях, о любви...
хотите верьте иль не верьте,
он популярен очень был...

его читали и зубрили,
советовали всем друзьям...
и критики все говорили:
«Он молодец! Не пишет хлам!»
И с каждой новой его книгой
та слава ширилась росла...
а он всегла смеялся дико,
когда рецензия прошла...

и вот пришла пора шедевра...
он описал простую боль...
рассказ — остатки его нервов...
но книга создана, изволь..
но он впервые провалился,
ведь правда людям не нужна...
ведь маски на их пустых лицах
сменяются как месяца...

пустые возгласы и крики,
пустые радости слова...
в глазах лишь тьмы играют блики..
душа толпы мертва... мертва...