Мне кажется

Мне кажется, что снег — не более пуха небесного…
Посыпает им мир какой-нибудь бородатый старый.
Берёт раз в году корзинку из тёмного места,
уходит в ночь… приходит… пустую на место ставит.

Мне кажется, что дождь — не более слёз старого…
Циклоп виснет желтым глазом над миром утром.
И льется из него всё, что пропускают красные раны
в душе разодранной до дырявой куртки.

Мне кажется, что буря — не более его смеха…
Комками бледными продувает прохожим души.
За последние годы девять парней уехало
в один конец…
А мы продолжаем не слушать…

Мне кажется, что ветер — не более его тихого дыхания…
Глядя на Ёё отражение в прозрачной вечности,
он рушит тупые принципы мироздания,
пытась вернуть себе былую беспечность…

Мне кажется, что ночь — не более, чем его короткий сон…
Огромные веки виснут над тишиной мира.
И я, в унисон его храпу издавая стон,
размазываю свои чувства по белым стенам квартиры.

Мне кажется, что жизнь — не более грустного фильма…
Судьбы, фамилии, личности мелькают на стендах.
А старый смотрит на всё это, как уставший филин,
и отчетливо понимает, что не дождется «хэппи энда»…

—

Могила. Решетка погнутая. Краска треснула.
Титров безымянного фильма последняя строка.
Души грешных, по океану слёз матерей пресному,
мириадами кораблей уплывают в облака…