Ну что там ещё? Это просто гудят провода...

Ну что там ещё? Это просто гудят провода
над крышей, а ветер влачит невода
из сетки дождя с поплавками слепых фонарей,
и если задуматься, день абсолютно негож
для дел и забот. Постоишь у открытых дверей –
и сад сам не свой, и на райский совсем не похож.

Как осень причудлива в северной блёклой стране,
на тонких ветвях что-то кислое, сорта «ранет»…
Здесь будь хоть Адамом, но с древа познанья добра
и зла в этом гулком саду запоздалых плодов
вкусить не придётся, хоть мельком и вспомнится пра-
родительница, искушённая змеем годов
тому много тысяч. Лишь выгляни в сад, и готов

сюжет о плодах, водянистых и кислых на вкус,
оскоминой тянущих челюсти, и на искус
способных навряд ли. И с крон опадает отнюдь
не золото, что подтвердит шепелявящий звук
прикосновения листьев к плащу, не успеешь свернуть
в аллею. Всё кажется – наперекор естеству
порывом своим оживит напоследок листву

опавшую ветер, влачащий свои невода…
Прислушайся – что там ещё? Да опять провода
над крышей гудят и вплетаются в ветви берёз,
как вялые запахи дня проникают в стихи.
А в сад углубиться не хочется, если всерьёз
признаться себе – он на редкость невзрачен и хил…
Да будь он и райским, и то не пустили б грехи.