Смех голода. Особенно

Смех голода.

Смех вещей ночью,
в котором увидел случайно
своё отражение. Не
зеркало, не блестящая
спинка стула, не
вычищенная до блеска
хрустальная посуда. Лампа
наверху освещает тонкий
след тени, оставшуюся одежду
человека. И тут
входит холод. Расправляет
крылья, поднимает голову.
Человек неосторожно
ведет рукой
по направлению к другой
руке. Краски сливаются.
Просто темно. Горит
внутри свет в сорок ватт. Пахнет.
Секунда  разбивается. И
Вещи
начинают смеяться, заигрывать
с тишиной, говорить ей то,
что она никогда не слышала.
Молчание поднимается выше сна.
Люди ночью мертвы
И недвижны. Время
тихо и скоропостижно
кончается, уходя за дверь,
там и умирает. Люди не нужны
сейчас истории. Их дыхание
затрагивает покатый скат
крыши. Кошки застыли.
Мыши превратились в черные
Точки. В часах
потерялись минуты. За углом
спрятался Бог. Его мы
не слышим, но видим. Птица
поймала в клюв пустоту.
Ненужная жертва черного голода
мучает последнюю строку.