Я дневники свои писал сто раз

Я дневники свои писал сто раз
Всё для себя, но всё же для кого-то,
И тут же переделывал рассказ,
Признав в себе всего лишь идиота,
Метался в мыслях, белый чистый лист
Марал, а после и казнил нещадно,
Неистово, как древний экзорцист
Искал в себе луч света жадно,
Но беса из стихов своих изгнав,
Осознавал, что смысл их был утрачен,
И вновь огню тетрадь свою предав,
Надеялся, что опыт неудачен
Лишь оттого, что просто день не мой
А завтра всё получится удачно,
Давился мыслью страстной, но немой
И как Сизиф шёл в гору однозначно…
Леса погибли от моей руки,
И в пепел превратились миллионы
Тех мыслей, что уже в конце строки,
Из песен превращались в плач и стоны.
Что рифмы? Им во мне не счесть числа,
Они как дети ходят хороводом,
Но, если мысль светлой не была,
К чему жить зарифмованным уродам?
И потому лишь тысячная часть
Моих записок и стихотворений
В живых осталось. Чтобы не пропасть
Они пережидают шторм сомнений
В уютных бухтах пыльных документов
Надёжно застрахованные ленью
И ждут для появления момента…
25.03.2009г.