Я, бывает, в белые туманы
Вдруг с пути сбиваюсь своего.
Зарастают раны, как поляны,
Мягкою, зеленою травой.
Зарастают раны, я мужаю,
Становлюсь упрямей и сильней,
И все меньше, меньше ошибаюсь
Я в определении людей.
И уже точнее глаз наметан
На людей, к хорошему глухих.
Только сердце чаще от чего-то
Просится и просится в стихи.
Зарастают раны...
© Copyright: Белорецкая Плавка, 2009
Свидетельство о публикации №109032501258
Свидетельство о публикации №109032501258
Рецензии