Март

Этот город промок, он пропитан холодным туманом
Настолько, что плесневеет на осинах кора.
Потоки воды готовы сорваться по тротуарам окраин
И ждут одной только команды "Пора!"

Но март еще дремлет, неба за тучами нет.
И солнце не более, чем белый круг.
Закрыв окно, нальет портвейн и включит свет
Пьяная продавщица парой дрожащих рук.

Здесь церкви стоят в окруженьи ларьков и палаток,
И носятся стаи вечно голодных и злых голубей.
Здесь люди плюют с балконов на крыши бараков.
Это город ошибок и невоплощенных идей.

Но весенняя грязь здесь теплее любых ресторанов,
А пьяная песня на кухне знакома лучше, чем гимн.
В этом городе искренне чтут ветеранов,
И наверно поэтому я хочу умереть молодым.

Здесь в апреле Циолковский стоит держась за ракету,
А в космос летит только тот, кто все допил.
И, облетев вокруг шарика, встает и, прикурив сигарету,
Вспоминает о том, что вчера натворил.

Но что-то холоден нынче март,
И Владимир Владимирович весь продрог,
Стоит в белом костюме как франт
И смотрится в серость разбитых дорог.

И в пепелища деревянных построек,
И в хмурые лица случайных прохожих,
Шагающих под незримым конвоем,
Но уже ощущаемым холодеющей кожей.

И, может быть, правы недобрые языки:
Этот город - просто большая деревня,
А население - русские бабы и мужики,
Забытые всеми богами на время.

Пусть не на каждый дом прибиты таблички,
Но все избы своей странной любовью полны.
И я люблю этот март, вокзал и шум электрички,
И эту крохотную нищую Душу огромной страны.

-

Витёк, я на выходных в Калугу ездил... Такой Быдлоград!(с)