В соседнем доме окна жолты.
А. Блок
Все линии моей руки
Как ты – истерзанное тело.
А мы печальны и пьяны…
Увы, сейчас не в этом дело;
Увы, сейчас оно в другом,
Что жизнь и смерть весьма похожи.
Ты ловишь ностальгию ртом,
А я ловлю большим сачком
Предательских сороконожек.
И полночь, может быть, жива,
Как жив апрель в начале мая,
Грехи на душу принимая,
Болит все больше голова.
И сизый дым,
И ветер в нем,
Как снежный ком, меня раздавят,
Мы пьем вино, а за окном
Кричат, что истина в другом
Пустые красные трамваи.
Ведь скрип колес в моей душе
В карандаше легко исполнить.
Стоят бутылки на столе.
Я понял, истина в игле…
И мы уйдем, и нас не вспомнят.
Весенний этюд
© Copyright: Трофим Варламов, 2009
Свидетельство о публикации №109032404685
Свидетельство о публикации №109032404685
Рецензии