Черно-белые зеркала

Бумага - это зеркало души.
Сначала чистая, без пятен и помарок.
Затем тускнеет, гаснет и в тиши
Усохнет как и все, ведь мир наш жалок.

Усох подарок, что ты подарил.
Усохла вера в чистое, святое
Со злости, что ль, Господь, ты превратил
Меня в поэта-циника? Слепое

Желанье мной сейчас верховодит -
Мир наизнанку вывернуть желаю.
Я лишь поэт, а не мудрец-пандит.
Но слушай же, мой друг, я начинаю.

Противно лицемерие мне видеть,
С людей противно маски мне срывать.
Им суждено любить и ненавидеть,
Мне суждено их души презирать.

Устал с притворством я бороться волей,
Устал к началам добрым я взывать.
Я понял - ваших не понять паролей.
Не мне, а вам в обмане умирать.

Не мне, а вам раздваиваться вечно
Не мне, а вам обманывать себя.
Не мною суждено вам бесконечно
В толпе глазами находить меня.

Вы ложью породились и умрете,
Окутанные лестью дураков.
Как жаль, что красоты вы не поймете.
Как жаль, что вы не снимите оков.

Ваш черно-белый мир вас уничтожит,
А ваша зависть вас же подытожит.
Читатель, ты узнал себя? Прости..
Поэты любят, знаешь, вздор нести.


25 января 2003г.
1:17 a.m.