Подснежники

И солнца улыбку светлую,
печали мои и горести -
я все до конца поведаю
в своей неумелой повести.

Как прочь отгребя валежники,
я утром янтарно-розовым
любил рисовать подснежники
в прозрачном лесу березовом.

Его красоту неброскую
вбирали мои творения;
хотя, говоря по совести,
я не был, наверно, гением.

Все кануло, впрочем, в прошлое,
и эти пейзажи первые.
Известным я стал художником,
картины мои – шедеврами.

«Какая в них мысль заложена!»-
твердили мои приятели.
О! Я позабыл подснежники,
я стал рисовать квадратики.

Я их рисовал различные,
как снег, по холсту рассеяны.
Прямые углы привычные
чертила рука уверенно.
 
Не нужно труда и времени,
а главное – людям нравится.
Меня называли гением,
чье имя в веках останется.

В моей мастерской над столиком
висит на стене, прибитая,
картина - на ней подснежники
и солнцем земля залитая.

Березка к земле наклонена,
за нею лужайка светлая...
Они бы ее не поняли.
Они влюблены в симметрию.

Они влюблены в безвкусицу,
она их вполне устроила.
Картина моя про улицу
из странных цилиндров скроена.

Портрет моей младшей дочери –
квадрат, а на нем трапеция.
Он признан был лучшим, кажется,
на выставке, где-то в Швеции.
 
Я в жизни добился многого:
почета, признанья, радости;
вот только на сердце холодно
от страшной моей бездарности.

В душе листопадом осени
мечты облетели прежние.
И только в лесу за просекой
все так же цветут подснежники...