Поэт поэту

Скажи, собрат, поэт поэту,
Не полный ли идиотизм
В угоду чуждому нам свету
Душевный наш с тобой нудизм?

Чего хотим? Толпы признанья?
Гламурных критиков похвал?
Влюбленных вздохов обожанья?
Иль в рейтингах высокий балл?

Быть погребенным в Пантеоне?
Иль обласкала что бы власть?
Забронзоветь, сидя на троне?
Иль наиграться славой всласть?

Что б изучаемым быть в школе?
В энциклопедию попасть?
И быть с издателями в доле,
Играя с ними точно в масть?

Сидеть в президиумах съездов?
Прослыть оракулом в умах?
Доску на стенке у подъезда
Открыли чтоб, развеяв прах?

Чего хотим? К чему стремимся,
Стуча по клавишам в ночи?
Когда же мы угомонимся?
Иль только сгинув, замолчим?

Быть может, нами все же правит
Желанье истину постичь?
На карте азимут оставить
Для тех, кто позже будет жить?
 
Что б облегчить им путь познанья
Высоких чувств и красоты.
Иль пишем мы из покаянья
За след оставленный беды?

Иль просто чтобы поделиться
Чем переполнилась душа?
В сомненьях я, собрат. Не спится…
А ночь чертовки хороша!