навевает ветром по полю такая непроходимая тоска как таежный лес
и смысла нет смотреть вдали выглядывая будущее ты же знаешь
земля круглая, линия горизонта расчерчена, ровно в восемь уходит экспресс
а мы еще не прощались: ну давай, там ты точно человеком станешь
леденцом в горле застревают слова прощенья или прощанья, какие тебе больше любы?
кто вычерчивает те орнаменты грусти на лицах? шалью по поездам накрывает ночь
из пункта А в пункт Б мне не добраться, остается лишь целовать бессильно губы
кричать на подножку слова. ты не плачь. мне уже не помочь.
прощальное
© Copyright: Настя Мур, 2009
Свидетельство о публикации №109032103584
Свидетельство о публикации №109032103584
Рецензии