Колыбель

                Пышной шелковой рюшей обита,
                Белым тюлем накрыта постель -
                Вот такую вот скорбная свита
                К табуреткам несет колыбель.
               
                Мы прощаться идем к колыбели,
                А под глиняным рыхлым холмом
                Уж постелены веточки ели,
                Стенки выстланы красным сукном.
               
                Хоть и могут молиться за нас,
                Но безпомощней даже, чем дети.
                Что же там, интересно, сейчас
                Видят глазки сомкнутые эти?
               
                Крышка крепко прибита гвоздями,
                Не нарушить чтоб вечный покой.
                Мы приходим на Землю гостями
                И нас Бог возвращает домой.
               
                Вот подняли уже колыбельку
                Те, кто силой и ростом велик,
                И затем опустили в земельку,
                На которой растет борщевик.
               
                И сейчас, несмотря на одышку,
                Землекопы продолжат свой труд,
                И на ту колыбельную крышку
                Глухо комья земли упадут.
               
                Может пение райское слышит
                Он со всех в это время сторон?
                Или ад в него пламенем дышит
                Но не слышим беззвучный мы стон?
               
                Знать мы этого точно не можем:
                Нам обратно его не вернуть!
                Но душа, хоть в плохом, хоть в хорошем
                Утвердившись, свой выбрала путь.