Ответ Петровны. В. Хрилёв

                Ответ Петровны.


                Спасибо, брат мой,
                За твою тревогу,
                За твой поклон,
                За все твои слова,
                Я их ждала,
                Тоскуя понемногу,
                И дождалась вот
                После Покрова.


                Я понимаю,
                У тебя заботы.
                Да и дела,
                Наверное, плохи?
                Да не забыл мой старый дом.
                Ах, что ты,
                Ещё никто мне
                Не писал стихи.


                И сразу я,
                Как есть, помолодела,
                Задвигалась,
                Свою припомнив прыть.
                Мои ломило кости
                То и дело,
                А тут не стало
                Вовсе их ломить.


                Я плакала,
                В который раз читая
                Твоё письмо,
                Устав от горьких мук.
                И даже
                Богородица святая
                Была готова
                Прослезиться вдруг.


                Моя же кошка -
                Хитрая Маркиза
                Вертелась рядом,
                Не просила есть,
                Но жаль, что не могла
                Подруга Лиза
                Твои стихи
                Послушать и прочесть.


                Да, тяжко мне -
                Хочу тебе поведать,
                Или моя
                Судьбина такова?
                Но всем, кто заходил
                Меня проведать,
                Я вслух читала
                Все твои слова.


                Ты прав, мой брат,
                Горит моя лампада
                И я,
                Своих апостолов любя,
                Осенним днём
                Под шорох листопада
                Молюсь сегодня
                Кротко за тебя.


                Дай бог тебе удачи,
                Да поболе,
                Ведь ты же сын
                И плуга, и сохи,
                И чтоб везло тебе
                В голопной доле,
                И чтоб печатали
                Твои стихи.


                А если там
                Какая будет сшибка,
                То помни, брат,
                Что есть ещё родня,
                Что осердясь
                Не как-нибудь, а шибко,
                Я с кочергою встану
                За тебя.


                И уж тогда никто
                Тебя не тронет,
                Не плюнет в душу
                Или же в лицо.
                А за окном луна
                В потёмках тонет,
                За дверь цепляясь,
                Золотя кольцо.


                И я не зря глаза
                Слезой туманю,
                Что Лизы нет,
                И что углы худы,
                Что некому
                И протопить-то баню,
                Дров наколоть
                И принести воды.


                Да нет мелее
                Старого закутка,
                Хоть никого
                И хоть кричи: "Ау-уу!".
                Ты прав, мой брат,
                Что мне немного
                Жутко,
                Но я ещё, как просишь,
                Поживу.


                Я поживу
                На зависть всей хворобе,
                На зависть
                Осени и ломоты.
                Чего уж зря сейчас
                Гадать о гробе,
                Когда так нежно
                Написал мне ты.


                Среди разора
                И среди нехваток,
                Когда и хлеб
                По карточкам дают,
                Я разменяла свой
                Восьмой десяток,
                Целуя крест
                И не спеша в приют.


                Я, знаешь, брат,
                Как старый подорожник,
                Ещё держусь,
                Хотя не прячу слёз.
                На той неделе
                Твой сосед - сапожник
                Мне наконец-то
                Валенки принёс.


                Не обманул,
                Принёс их честь по чести,
                И всё вздыхал,
                Примятый, как осот.
                Ты говорил:
                "Налей ему грамм двести",
                А я на радостях
                Дала пятьсот.


                И вот теперь всё меньше
                Ноют кости,
                Ведь я, мой брат,
                Молитвами живу.
                А ты приехал бы
                Скорее в гости,
                Раз ты не мог
                Приехать к Покрову.


                Когда приедешь в холода
                Иль в замять,
                То не забудь
                Дровишек поколоть.
                Ну, вот и всё...
                Спасибо, брат, за память,
                А потому
                Храни тебя Господь!


                1991 г.