Руками шаришь в пустоте...
И в целлофановый пакет набито множество голов,
И все хотят пополнить свой кислотно-щелочной баланс
И гормональный дискомфорт утешить равенством полов.
Табачный пепел на столе, седая книга под столом,
Ногами шаришь в пустоте, и чьи-то зубы лезут в нос,
Причинно-следственная связь из грязи лепит в горле ком
И не даёт найти ответ на новый каверзный вопрос.
Уныло бегают глаза по бесконечным зеркалам
И нервно шарят в пустоте. Бесцельно тикают года.
Седая книга под столом переломилась пополам.
Причину следствием тошнит. И этот праздник навсегда!
6.03.2009
Свидетельство о публикации №109032001608
Юрий Бармин 1 16.02.2011 19:13 Заявить о нарушении
Наркоманский бред - не философия. Но не наивно ли полагать, что игра в бисер затаскаными избитыми "классическими" темами/формами - это философия, или даже поэзия? Если доносить мысль до читателя в лоб, пусть даже используя примитивные полубасенные аллегории, то возникает вопрос, к чему называть это поэзией? Это, как правило, рифмованная проза.
Где же грань между недоборщением и переборщением с образами, которую вы столь мастерски чувствуете? И что по-вашему нужно было выразить?)
Антон Шумилин 17.02.2011 00:10 Заявить о нарушении