Кому это все?
Эти буквы потные,
Словно ладони.
Это острое чувство –
Вокруг сплошное неЯ…
Нервное быть не может бездонным…
Ясно, как день,
То во мне смерть зияла
Ловушкой…
Буква на белое поле легла
Тлеть…
Силюсь понять ее смысл, чтоб пропеть.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.