Столько строк куда-то делось,
Мыслей больше, идеалов,
Только что-то не пропелось,
Разлетелось по подвалам.
Крикнуть в ушки на макушке,
Плюнуть прямо с колокольни,
Так рвалось как-будто в пушке,
Поместилось всё раздолье.
А за пять пропитых лет,
За бесцельный путь-дорогу,
Ни один кривой куплет,
Не сказал о важном много.
Были сны, красиво, страшно,
Да такие что хотелось,
Задымиться, ошарашить,
Только что-то не сумелось.
И теперь, ещё больнее,
Аж, колотит сердца стены,
Как в последний день Помпеи,
Призрак призрачного плена!
Куда всё делось?
© Copyright: Иван Канлуанов, 2009
Свидетельство о публикации №109031906114
Свидетельство о публикации №109031906114
Рецензии