Нет бекара

Это не страшно, когда в тёмно-синем уюте
плавают сотни созвездий над детской кроваткой.
Звери и птицы, зигзагами – цифры и буквы…
Руку ты к ним протяни, прикоснёшься – не бойся.
Это не страшно, когда светозарная Муза,
зная, какие мелодии любят под крышкой
(отполированной крышкой синеющей тверди
с тоненькой трещиной для откровений и сказок)
льёт кристаллический принцип создания сферы
в уши и рты – принимающих звуки, как данность.
Это не страшно… Но в области сердца негромко
схлопнутся клапаны (или капканы…) для быстрых,
словно мальки под водой, озарений сознанья.
Ход пузырьков – от сапфира – в стакане с молитвой
напополам с коньяком, как мирское и вера...
И остановка мгновенна, судьбы раскадровка
чем-то нарушена, и… в тёмно-синем уюте
вдруг появляются быкоголовые трампы,
эти бродяги огромного роста и силы.
Нет, нам не страшно. Созвездия, мерно качаясь,
не потревожены, значит, и мы пока живы.
Просто бродяги зашли – поглазеть на забавы,
или на время, что сжёг незаплаканный Будда,
будучи в полной гармонии с тканью Вселенной.
Но… иногда под кроватью – восточные туфли,
из вещества, что мы ищем в себе от рожденья
(кто-то заботливо их положил для гуляний).
В мире иллюзий – Морфей многолико играет,
но позволяет однажды осознанно бредить,
помнить и знать, и считать не хвосты у кометы,
а бесконечные числа реальностей мира.
И надеваешь ты туфли безропотно, тихо,
зная: реальность не та, где ты был накануне.
Двери открыв с осторожностью, входишь и видишь – 
детских игрушек не счесть. Здесь мячи или куклы,
кубики льда, и верблюд из резины, и здесь же –
азбука, но без составленных слов и картинок.
И тишина. Ни единого звука… Но что-то
бабочкой ветра в сплетении солнечном ноет.
Вырваться ей не дано, как тебе из рассудка,
прочно сковавшего эту реальность со зреньем.
Страшно, когда сознаешь ты присутствие чьё-то –
в комнате знаков, без доступа к шифрам и кодам.
Не изменить этой плотной картины, невольно
чьи-то шаги заставляют улиткой свернуться. 
Нет, не рисует бекар светозарная Муза!
И не сойти тебе с места от встречи... до встречи
с тем, кто наполнил вещами пространство Морфея.
Или со смертью, гуляющей в комнатах детства.
Или с бродягой, чьи туфли ты взял по ошибке…