Белый пудель воет у калитки.
Грязный снег на месиво похож.
Барышня, промокшая до нитки,
Продаёт любовь свою за грош.
Хризантемы - высохшая осень –
Из сугроба черного глядят.
Что ж ты ни о чем её не спросишь?
А зачем? Ведь всё расскажет взгляд.
Пустота как бездна без просвета,
И мечты, растоптанные в грязь -
Молодость загубленного лета,
Роковая дьявольская масть.
Виновата? Ясно виновата.
Сожалеет? Неужели нет?
Будущее скомкано и смято,
А любовь… её так вовсе нет.
Проходи нечаянный прохожий,
Ты сегодня не её клиент.
Эту душу выкупил дороже
Тот, кто за гроши скупает Свет…
Белый пудель воет у калитки...
© Copyright: Николай Куко, 2009
Свидетельство о публикации №109031602322
Свидетельство о публикации №109031602322
Рецензии