У тяжёлых машин два десятка колёс.
Приминают дороги, сотрясая кюветы.
Я на КРАЗе своём чью-то хату разнёс,
Убегая в Сибирь, в расписные рассветы.
Пусть поплачет хозяин, пусть горе зальёт.
Ну, а в общем, к чему алкоголику хата?
Кто в любимой стране нашей, с горя не пьёт?
Она тем и жива, что похмельем богата.
Тишина. Через тракт проскочил бурундук.
По кудлатой спине как по картам гадаю:
То ли стражам порядка теперь недосуг,
То ли в тяжком похмелье с утра обитают.
Растворюсь и исчезну как мартовский снег.
Пусть поищут. Пусть ногти грызут от расстройства.
Велика мать – Сибирь! Только наш человек,
Может в полную меру постичь её свойства.
Не стой алкаш на дороге
© Copyright: Трошин Борис Александрович, 2009
Свидетельство о публикации №109031505059
Свидетельство о публикации №109031505059
Рецензии