Мне нравится

Мне нравится, когда темно заглядывать в прозрачное окно,
где невдамек и невпапад рисуют на холсте опавший сад.

Играет пламя гелевой свечи, взывающей: " Прохожий помолчи!
Оберегай проснувшийся порыв, рожденный вдохновением мотив".

С корявых веток гранулами снег, по лестнице сбегает человек,
А там, за тонкой коркою стекла, осенних красок падшая листва.

Аллея затуманнена дождем, тускнеет отражений водоем.
В развалку, мерным шагом, неспеша гуляет одинокая душа.

Под запах перезрелой титивы охотно вспоминаешь о любви,
Так странно, осень, выгравшая спор, врывается в январь наперекор.

Художник, притаившись у окна, вникает в суть живого полотна.
Поднялся вверх в безпамятной мольбе.Забылся смысл, привиденный из вне.

Мне кажется на миг, под звук дождей, ворвется осень в зимнюю метель.
Перемешав печаль и холод льда проникнется октябрьская пора.

Тот серый дом, заброшенный в войну, упорно переживший старину,
Хранит творца плененного судьбой, воспевший образ сотканный душой.

Мешать не надо, хрупкий диалог! за стенкой человек, творец и Бог.
А улица купается в снегу, посыпав серебро на синеву.

Прохожий откликается на свет. Не гаснет свечка вот уж 10 лет.
Что там скрывают под навесой штор, о чем сейчас ведется разговор?

Ржавеют рамы, вьются виноград, старею я, со мной ветшает сад.
Огонь горит, но слабо и без сил, от храма расплывается кадил.

Церковный звон. Рассеялись мечты. В песок дороги брошены цветы.
Я по привычки заглянул в окно, а застеклом холодное темно.

С картин кощунственно сметали пыль, хранившую историю и быль,
Внимающую тайный диалог. Ушедший человек, забравший Бог.

Творец пропал, оставив полотно, прикрывшее прозрачное стекло.
Ушел в развалку, тихо, неспеша, как та невоскресенная душа.

И кажется, что искарка свечи, взывающей:" Прохожий помолчи",
мерцает редко,взглядом не затронь! навечно память, вросшая в огонь.