Надежда умирает последней

               
        Время от времени пишу, вернее, записываю то, что рождается в голове...
        Мне кажется, что я чувствую свою беспомощность перед приближающимся концом. Мне трудно об этом сказать кому-либо. Ведь кто-то не хочет слышать, кто-то не верит, кто-то хочет утешить. Но жалость к себе я не могу переносить. Она мне не нужна, противна. Сочувствие должно быть каким-то незаметным, человечным.
        А кто, хоть капельку понимает, что у меня на душе? Да никто. Даже близкие мне люди не могут слышать  мысли, которые проносятся в моей голове. А может, они так увлечены своей жизнью, её устройством, что даже поговорить о том, что накопилось на душе у рядом живущего  и времени, и желания нет?               
        Иногда хочется крикнуть: " Ну что же вы! Разве вы не видите, что живёте рядом с любящим вас человеком, последнее время? Да живите же по-человечески! Не гневите Бога своими поступками! Что ожидает вас после моей смерти? " А рот мой, как будто завязан, я словно онемела, не могу ничего сказать. Всё равно мне никто не поверит. Я убеждаюсь в этом на каждом шагу. Весь мой жизненный путь упёрся в тупик. Всё, что я делаю – бессмысленно. То, чем жила – никому не нужно. Все мои старания напрасны. Всё катится в тартарары. И сказать это, высказать всё, я никому не могу. Сама виновата. Такую жизнь выбрала. Вернуть и расставить всё по своим местам нельзя. Время неумолимо движется вперёд.
       Жизнь уходит, как скорый поезд. На перроне никого, только старый вокзал, где прожита эта никому не нужная жизнь. И сердце болит от этой стучащей в виски тишины, как от перестука колёс удаляющегося поезда.
        A иногда  мне  кажется, что  всю  свою  короткую  жизнь я стою на  перекрёстке дорог.  Зима. Я одна. С одной стороны дороги, в нескольких метрах, деревенские дома:  полу-вымершая  деревня, с другой стороны – лес, на многие километры от жилья... Мороз.  Снег под ногами скрипит, и каждый шаг отдаётся, как эхо, по лесам перекатами. Удивительное чувство какого-то неземного существования! Ты один в этом мире. И эта оглушающая тишина сродни чему-то вселенскому...
        И только в душе теплится маленькая надежда, что пойдёт единственный в этой глухомани автобус, и заберёт тебя, увезёт туда, где есть жизнь, дом, семья...
Потом, в кромешной темноте, где-то далеко-далеко мелькнёт одинокий маленький огонёк. Он, то исчезает, то  снова появляется. Медленно, но приближается, увеличивается, пока не доносятся до тебя еле уловимые звуки мотора и, наконец, долгожданная машина крохотной точкой появляется, движется вперёд. Свет от её фар разрастается и, как два луча, пронизывает тьму раннего утра. И мгла, как-то сама - собой рассеивается. Оглянувшись вокруг, видишь, что уже почти рассвело. А автобус с грохотом и скрипом  останавливается около перекрёстка, выключает свет, хлопает дверцами, и мчится по наезженной, продуваемой всеми ветрами трассе, и только кое-где объезжает заносы, появившиеся за неделю, во время метели. Я уже в пути. Надежда умирает последней. Она ещё жива.
2004 год.