* * *
Стареем мы. Взрослеют дети.
И вырастают города.
Живу как всё на этом свете,
В преддверьи Божьего суда.
Вопрос заранее слышу Божий
И содрогаюсь от него:
«Я дал тебе талант, и что же?
Как ты использовал его?
Да, ты писал стихотворенья,
Порхая вроде мотылька.
Ты создал хоть одно творенье,
Чтобы осталось на века?
Давай лукавить здесь не будем:
Стихи, мол, были неплохи.
Ответь мне просто, – были людям
Они нужны, твои стихи?»
Перебираю тщетно строфы.
Темно. И ни души окрест…
У каждого своя Голгофа.
И каждый сам несет свой крест.
2002
Стареем мы...
© Copyright: Борис Тарховский, 2009
Свидетельство о публикации №109031405434
Свидетельство о публикации №109031405434
Рецензии
