Чувство - счастье - мечта - жизнь - смерть

Ее трудно понять, поэтому нельзя точно сказать, что ее не было. Может быть ее бытие ты поймешь спустя долгие годы. А потом будет уже поздно. Что-то говорить, что-то делать, ведь не будет ее с тобой. Поймешь...
Пусть она будет жива, но ты... будешь знать, что любил ее, и любишь. Ты будешь с яростью отторгать этот факт; думать, что это не так, будешь сталкиваться с противоречиями, которые сам придумал. Но ты всегда будешь приходить к мыслям о ней. Все станет слишком жалким.
Будешь думать о том, что, может быть, она иногда вспоминает тебя и чувствует то же самое. И так хотел бы узнать правду...
Это чувство, чувство ожидания чего-то хорошего, того, что всегда ждал и хотел, будет всегда с тобой. До самой твоей смерти. Одно лишь чувство. Ты в нем и оно в тебе. Чувство безнадежности, потери. Она, как бы усмехаясь тебе скажет: "Я уже остановилась для тебя." И...как бы ты хотел, чтоб остановилось все - музыка звучащая из колонок, часы на стене, замер дым от сигареты в пепельнице...
Но ты будешь ждать и ждать, и жить в этом чувстве в надежде, что оно когда-нибудь смениться счастьем, и рядом с тобой будет она - твоя мечта, о которой ты думаешь всегда и везде. Так пройдут многие годы, годы ожидания. Ты вспомнишь то время, те события.
Оденешь свои шмотки, обветшалое пальто и пойдешь по тем местам, что когда-то были вашими. Опершись о трость, присядешь в парке на край лавки на которой сидели когда-то вдвоем. Вспомнишь, как когда-то пробегая под проливным дождем укрылись здесь - под большим тополем на этой лавке, как стояли обнявшись, и смотели друг-другу в глаза...
Закончится день, наступит вечер, пойдет дождь. А ты, потихоньку опираясь на трость, побредешь в свой дом, идя по той тропинке в том парке, мимо всего того, что так сильно напоминало тебе о ней, о вас. Мимио будут проходить молодые пары, мило улыбающиеся друг-другу, в их глазах ты будешь видеть счастье и смех радости, которые теперь так далеки от тебя.
Войдя в дом, ты повесишь пальто, снимешь обувь. Будет ждать мягкое кресло у камина. Дрожащей рукой достанешь из комода письма, которые она когда-то писала тебе. И опять станешь долго читать, задерживаясь на каждой строчке, вспоминая ее. Ее лицо, волосы, голос....Как гуляли, бегали и веселились.
 Как много их было, тех дней, той жизни. И скупая старческая слеза скатится с твоей щеки... и упадет растая на на словах "Очень скучаю без тебя, милый".
За окном будет лить дождь, и ты будешь сидеть у камина держа в руках ее письмо и со слезами на глазах смотреть на кошку, уютно лежащую у ног.

P.S.: "...and nothing else matters."