Нет, я не поэт

Нет, я не мастер словесного круга,
Но в сердце зажат потаённый росток.
Я искренность писем, как верного друга,
Кладу на холодный бумажный листок.
В словесных реках — уставшие мысли,
Застыли вопросом, как ночи дожди.
Все цели мои, что над бездной нависли,
Свернулись клубком у меня на груди.

Но стоит коснуться пером переплёта,
Как будто снимаешь с души тяжкий гнёт...

И слово родится, и станет мгновенно
Огнём, что развеет густую тьму!
Доверить бумаге всё то, что бесценно,
Всё то, что доверить нельзя никому.
Сгорает печаль, завершая полёты,
Чтоб память успела в словах затаить...
В ночной тишине, до последней ноты,
Я рву эту полночную, тонкую нить.

Пусть мысли, как птицы, летят над судьбою,
На грани реальности, чувств и стиха.
Я был откровенным — вначале с собою,
Стряхнув с сердца слой первородного греха.
В спокойствии комнат, где стихли все споры,
Где время застыло в оконном стекле,
Я в белых листах обрёл веру, опору,
Как будто бы шёл к ним по выжженной мгле.

И вены бумаги впитали дыханье,
Как тихий, но самый надёжный приют...

И если когда-то сквозь тернии боли
Зажжётся строка, как полночный маяк,
Пойму, что сбылись мои тайные воли,
Рассеяв на клочья бумажный мой мрак...

В словах, что живут...
Где птицы поют...
Лишь в стихах обрету я своё оправданье...


2026 г.