Нет, я не поэт, говорю вам упрямо

Нет, я не поэт — говорю вам упрямо,
Однако сердце сочится в немые листы.
Рождаются строки, как звонкие гаммы,
Среди серой, усталой и вечной суеты.

Душа, что томилась в оковах молчанья,
Находит в созвучьях свой тихий причал.
И музыки жизни полно предвещанье,
Как будто мне Ангел о том нашептал.

И буквы ложатся, как робкие тени,
На белый простор, где умолкли слова,
Срывая оковы пустых откровений,
Что в памяти прячет моя голова.

Пускай я не мастер словесного круга,
И рифмы порою идут невпопад,
Но слог мой — лишь честная сердца заслуга,
Что видит в потёмках заветный закат.

И пусть этот голос звучит одиноко,
Затерян в пространстве, где нет фонарей,
Но мысль окрылённо летит в те истоки,
Где свет пробивается вглубь площадей.

Где мы доверяем бумаге бесценно
Всё то, что доверить нельзя никому,
И слово становится вдруг вдохновенно,
Развеяв ночную, густую тьму.

И если когда-то сквозь тернии боли
Зажжётся строка, как полночный маяк —
То значит, сбылись мои тайные воли:
Я просто рассеял бумажный мой мрак.


1998 г.