Слова, слетают словно листья,
Кружась и
Падая в траву.
Я, в грязной луже,
Мою кисти;
Я не по правилам живу.
А ветер кисти мои сушит
И в ящик мусорный кладёт.
И вводит родственникам в уши,
Что Слава завтра меня ждёт.
Я хорошо сюжет продумал.
Я краски выложил на холст.
Быть может я и полуумный,
Но спилен рог и спрятан хвост.
Густая шерсть? Сбиты копыта.
Слова летят курясь дымком.
Сидит старуха у корыта.
Дурдом.
Почти по Пушкину
© Copyright: Трошин Борис Александрович, 2009
Свидетельство о публикации №109031200073
Свидетельство о публикации №109031200073
Рецензии