Дети перестройки

Достану из кармана
Я тридцать три копейки
И выброшу их в лужу
В укор судьбе-злодейке.
Не будет больше денег
У бедного студента.
Умрет голодной смертью
Душа интеллигента.

Но чтобы не загнуться,
Продлить свой век немного,
Пойду я побираться
В подземных переходах.
И зазвенит копейка
В моем немытом блюде,
Когда вот эту песню
Спою оглохшим людям:

"Мы дети перестройки.
Подайте, Христа ради.
Полож ты мне копейку,
Огромный, толстый дядя.
Не смей ее засунуть
В тугой партомонет,
Ее стеснит зеленый
Франклина портрет."

Играю на гитаре
Немытыми руками,
Смотрю прохожим в лица
Голодными глазами.
Перебирая струны,
Свой голос рву охрипший:
"Вы проходите, люди,
Но знайте, я не нищий!"

Мне верные друзья
Достались не от Бога,
Ведь все они, как я,
И нас довольно много.
Скитаясь по подвалам,
Свой хлеб едим достойно.
Не грабим свой народ,
Нам этого довольно!

Когда я допою
Вот эту злую песню,
Возьму свою казну,
И прямо здесь на месте
Я насчитаю снова
Тридцать три копейки
И кину их вслед людям
В укор судьбе-злодейке...

25.12.05