О сказках

Я скоро и сама начну писать
Стихами сказки, чудо—небылицы.
Вот видишь, приготовлена тетрадь,
Открыта даже чистая страница.

Не углядишь, как строки потекут
Рекой молочной в берегах кисельных.
Всего-то нужно несколько минут
Спокойных и немножечко рассеянных.

А там и тёмный лес наверняка
Протянет лапы елей, зазывая
Тебя туда, куда ведёт строка,
А приведёт куда, сама не знаю.

И всё-таки за ручку я держусь,
Не выпускаю, как копьё в сраженье.
Не бойся, я из сказки той вернусь,
Чтоб дописать своё стихотворенье.

Ну а сейчас пока не до стихов.
Скрипит избушка на ногах куриных.
Дожить бы хоть до первых петухов...
Чуток жалею, что я не мужчина.

Он бы ягу сумел заговорить
Статистикой ковров и самолётов.
А я лишь ткать могу в тетради нить,
Чтобы по строчкам вытащить кого-то.

Ну где там кот, который мне глаза
Уже заждался выцарапать когтем.
Визжат избушки старой тормоза.
Я еле сдерживаю рот в зевоте.

Неинтересно стало мне, зачем
Я в эту сказку забрела случайно?
Как будто в мире не осталось тем
Поактуальней этой древней тайны.

Но всё же в дверь вхожу и... никого
Вокруг не вижу в темноте убогой.
В углу лампадой светится киот,
Передо мною через лес дорога,

Которая пронзает мир насквозь
До поднебесного сиянья звёзд.