Симфонический оркестр

                С и м ф о н и ч е с к и й      о р к е с т р         




                В е н о к    с о н е т о в


             




                Скрипичный  ключ  причудливой  петлёй
                Встал  впереди  пустого  пятистрочья,
                А  перебранка  нот  между  собой,
                Напоминает  ярмарку  сорочью.
                На  верхней  строчке – флейты  и  гобой.
                Затем  фагот,  валторны  и  кларнеты...
                И  я,  в  любви  к  симфонии,  порой
                Готов  побыть  на  час  её  клевретом.
                Прочтение  редакций  партитур
                Порой  сродни  принятию  микстур,
                Хоть,  может  быть,  сравнение  неловко
                Скрипичный  ключ  -  галантный  кавалер,
                Нас  поражая  светскостью  манер,
                Изящный  стан  обнял,  склонив  головку.



               
               Изящный  стан  обнял,  склонив  головку...
               Что  ждёт  нас  там,  в  трущобе  партитур  -
               Баталии,  палитры,  зарисовки?
               И  выдержим  ли  тему  без  купюр?
               Прекрасен  мир!  Он  нежен  и  жесток!
               Наполнен  он  любовью  до  предела.
               Я  в  будущее  вглядываюсь  смело.
               А  музыка  мне  -  и  судья,  и  бог!
               Но  как  сыграть  стремительный  пассаж,
               Чтоб  в  ритм  вписалось  чёткое  стаккато,
               И  зазвучал  божественно  гобой?
               Как бриг мне этот взять  на  абордаж?
               Скрипичный  ключ  на  страже,  как  солдат он,
               Даёт  оркестру  нота  «ЛЯ»    настрой
               


               Даёт  оркестру  нота  «ЛЯ»  настрой...
               И  тут  же  какофоний  эскапады
               Со  сцены  в  зал  стекают  водопадом,
               Бьют  по  ушам,  как  в  берег  бьёт  прибой.
               В  тех  звуках  жизнь.  И  смерть.  И  чувства  ток.
               В  них  ревность  и  любовь  одновременно.
               В  них  гордость,  стыд.  В  них  верность  и  измена...
               А  на  пюпитре  -  с  нотами  листок.
               Но  постепенно  затихает  гам.
               «Ударник  не  из  нашего  оркестра?!»
               Расселись  оркестранты  по  местам
               И  зрители  приветствуют  маэстро.
               Плоха иль хороша аранжировка -
               От  первой  скрипки  ладу  заготовка


               
               От  первой  скрипки  ладу  заготовка...
               У  этих  скрипок  выше  голоса.
               Их  звук  от  сердца  мчит  под  небеса.
               Повыше.  К  богу.  И  без  остановки.
               Смычком  по  струнам  -  оголённым  нервам!
               За  горло  гриф  -  и  правду  лишь  изволь!
               И  плач.  И  боль.  И  непременно  первым...
               И  не  забыть  ещё  про  канифоль!
               Ей, бедной,  достаётся  больше  всех!
               И  спрос  с  неё,  как  от  одной  из  главных,
               Хотя  в  ансамбле,  впрочем,  все  на  равных!
               И  крепко   руку  жмут  ей  за  успех!
               Вот  присмотрись,  нарочно,  погляди  -
               Вторые  скрипки  будто  позади.



               Вторые  скрипки  будто  позади...
               Но  им  доступны  всплески  страсти  жгучей.
               Грудной  их  голос,  бархатно-певучий,
               Нетрудно  чутким  ухом  уловить.
               В  том  голосе  есть  крохотный  росток –
               Надежды  и  тревоги  ожиданий,
               И  краткость  мне  подаренных  свиданий,
               И  выпитый  мной  нежности  глоток.
               Вторые  скрипки  -  это  целый  мир.
               Наполнив  ими  звучные  аккорды,
               Ансамбль  вторых  скрепляет  звуков  пир,
               Как  два  конца  дуги  скрепляет  хорда.            
               Вторых  обидеть  было  бы  безумством...
               Грустят  альты  вздыхая,  с  тяжким  чувством.

               
               
               Грустят  альты  вздыхая,  с  тяжким  чувством...
               Зато  певучий  звук  виолончельный  -
               Красивый,  полный,  яркий,  как  сочельник,
               Как сгусток животворного искусства.
               Смычковый  вздох  я  не  испорчу  взмахом,
               Пусть вылетает, плавно навеваем.
               Сниму  одним  прикосновеньем  Баха,
               Что  на  конце  смычка  так  осязаем.
               Сыграй  сонату  для  виолончели,
               Как  виртуоз,  и  может  так  случится,
               Что  тишины  обманчивой  качели
               В  многоголосье   «forte»  обратится.             
               И  пусть  поможет  Ариадны  нить
               Виолончели  голос  различить.

               
               Виолончели  голос  различить
               Нетрудно,  если  вслушаешься  вправо.
               Восторженно  кричим  мы  «бис!»  и  «браво!»
               Желая  удовольствие  продлить.
               Но  наслажденья  не  даются  даром  -
               Приходится  втройне  за  них  платить...
               Душа  умчалась  с  музыкой  к  Стожарам
               И  нам  её  уже  не  возвратить.
               Звучанье  духовых  плывёт  по  сцене,
               Готовя  слух  наш  к  звуков  перемене...
               И  можно  здесь  дать  выход  нашим  чувствам...
               Медь  выдувать  из  тубы  и  тромбонов,
               Сегодня,  так  же ,  как  во  время  оно,
               Необходимо  обладать  искусством.


               Необходимо  обладать  искусством
               Переложить   симфонию в  клавир.
               Здесь  иногда  и  признаный  кумир
               Порой  неверно  выбирает  русло.
               Звучит  оркестр  раскладывая  ноту 
               На  тысячи  оттенков  и  тонов.
               И  внемлет  мир  рождению  чего-то
               Тревожно-нежного  -  из  глубины  миров.
               Лирическая  тема  размягчает...
               Но  нас  к  реальной  жизни  возвращает
               Бой  барабанов   -  резок,  шумен,  груб!
               Влекут  по  нотам  дальше  без  улыбок
               Не  звуки  мелодичных,  нежных  скрипок,
               А  звук  тромбонов  и  различных  труб.


               
               А  звук  тромбонов  и  различных  труб
               Нам  предвещает  окончанье  сласти  -
               Сейчас  взорвутся  бешенные  страсти –
               Здесь  Вам  театр,  а  не  сельский  клуб!
               Моя  душа,  как  пленница  Земли,
               Пытаясь  разорвать  границы  круга,
               Свои  надежды  и  мечты  свои,
               В  мелодиях  симфоний  ищет  друга.               
               Венок  взаимосвязаных  сонетов
               Пишу  натужно  -  правду  не  таю!
               И,  в  трудном  стихотворчестве  поэтов
               Я  музыки  созданье  познаю.
               А  тембр,  рождённый  напряженьем  губ,
               Нам словно  скрипка  -  сладостен  и  люб.
               


              Нам, словно  скрипка,  сладостен  и  люб
              Задорный  говор  медных  инструментов.
              И,  хоть  мундир  их  весь  из  позументов,
              Тяжел  суровый  тембр  грозных  туб.
              Вот  выдаёт  трубач  своё  сфорцандо,
              Звук  меди  переплавив  в  серебро.
              Звучит  тромбона  плавное  глиссандо
              В  чарующем,  Равеля,  «Болеро»
              И  с  наслажденьем  слушаем  повторно
              Рыданья  «подсурдиненой»  валторны,
              Дыханье  затаив,  в  огромном  зале.
              И  если  честно,  строго  и  серьёзно  -
              Да,  духовые  тоже  виртуозны,
              И  ведь  без  них  оркестр  жив  едва  ли.


              И  ведь  без  них  оркестр  жив  едва  ли...
              Вот  трубочки  из  Нильских  тростников  -
              Ласкали  слух  Египетских  богов,
              И  флейтами  они  с  годами  стали.
              Поют  легко,  раздумчиво  -  как  дышат:
              Сквозь  годы  и  века,  давным-давно...
              Нам  кажется,  что  ухо  правду  слышит,
              Но  до  конца  не  скажут  всё  равно.
              Волною  лодку  закачает  лето,
              Зашелестит  осока  о  корму,
              Заплачет  горько-горько  флейта  где-то,
              Неведомое  что-то  никому.
              А  звуки  флейт  -  загадка  не  годам!               
              Их я неверно, видно, передам.

         
              И  я  неверно,  видно,  передам
              Палитру  звуков  грубыми  словами.
              Задача  эта  мне  не  по  плечам,
              Вы  попытайтесь  это  сделать  сами.
              Вот  адский  вихрь  страстей  отбушевал,
              Но  не  видать  влюблённым  больше  света,
              И  о  любви  своей , девятый  вал,
              Поёт  Франческа  голосом  кларнета.
              А  вот  гобоя  бархатный  напев.
              Мечтательно-ленивый  перепев.
              Преследует  всё  время  по  пятам.
              И  сдерживать  восторг  свой  неохота
              Под  звук  своеобразного  фагота,
              Биенья  сердца  бешеный  тамтам.
               
       

              Биенья  сердца  бешеный  тамтам
              В  нас  вызвали  удары  барабана.
              Не  дрогнула.  Поёт    мЕццо-сопрано.
              Звук  грома  всё  расставил  по  местам.
              Ударил  гонг,  литавры  и  тарелки  !
              В  горнило  битвы  бросил  нас  оркестр.
              И  надо  биться!  Тут  уж  не  до  спевки ...
              Побед  не  так  велик  у  нас  реестр.
              Звон  колокольный  полнит  всё  вокруг
              И  уступает  ему  чёткий  ритм,
              Как  волны,  что  дробятся  о  гранит.
              А  гром  ударных  оборвался  вдруг.
              И  снова  скрипок  струны  зарыдали...   
              И  нежный  звук  концертного  рояля.
               

       
              И  нежный  звук  концертного  рояля...
              Открыта  крышка.  Руки  на  колени.
              Размяты  пальцы.  Клавиши  в  оскале...
              И  мысль :« Я -  гладиатор  на  арене!». 
              Вот  первые  аккорды  прозвучали
              И  звук  поплыл  в  заворожённый  зал...
              Пропало  напряжение  начала,
              И  музыка  взошла  на  пьедестал!
              И  все  века,  эпохи  и  народы
              Сошлись  здесь  вдруг  у  рамповых  границ.
              Сквозь  толщу  времени  играет  пианист...
              Играет  виртуоз...  Проходят  годы...
              А  он  стоит  с  поднятой  головой  -
              Скрипичный  ключ,  причудливой  петлёй...   


               

              Скрипичный  ключ  причудливой  петлёй
              Изящный  стан  обнял,  склонив  головку  -
              Даёт  оркестру  нота  «ЛЯ»  настрой,
              От  первой  скрипки  -  ладу  заготовка.
              Вторые  скрипки  будто  позади...
              Грустят  альты  вздыхая,  с  тяжким  чувством...
              Виолончели  голос  различить
              Порою  нужно  обладать  искусством.
              А  звук  тромбонов  и  различных  труб
              Нам ,  как  и  скрипки,  сладостен  и  люб.
              И  ведь  без  них  оркестр  жив  едва  ли.
              И  я  неверно,  видно,  передам
              Биенья  сердца  бешеный  тамтам,
              И  нежный  звук  концертного  рояля.