amore

до единиц не доходят
самые стойкие жизни,
чтобы казаться полными,
чтобы наполниться смыслом.
только к абсурду стремятся
моё многоцветье ошибок,
мои параллельные мифы,
твои неживые легенды.
отчаянью посвящённый,
режешь о клавиши руки,
до дна испиваешь ночи.
глаза твои света не видят,
маются тени от скуки,
а ты всё ломаешь прочность.
стравленных псов убивают
не так же отчаянно-нежно,
как ты пытаешься думать,
сидя в своих измереньях.
ведь от реальности - ступор,
нервная дрожь от снега,
даже без солнца ломает
в марте твоём безвесеннем.
я не хочу пророчеств,
мне ведь достаточно счастья,
чтобы окрасило кровью
твои ледяные пальцы...
что мне до инакомыслей?
мне - переписывать книгу,
которую в мире знает
чуть ли не каждый первый.
я только исправлю строки
за изгнанных Богом из рая.
ведь, кажется, снова верят
в миф, что назвали "любовью",
в честь первых мирских ошибок.
...и пальцы мои изменяют
сеть единиц на нули.
люди молчат. людей обманули.