Творится снег,
как нежный творог,
из молока
нагульных туч.
Сам Жёлтый Бык -
черней, чем ворон -
в головке стада,
хмур и злюч.
Их цель - восток:
с востока зычно
трубит рассерженный Дракон;
и в бубен свой
всё бьёт язычник
и снисхожденья просит он.
Там сохнут реки
и колодцы;
там, от кармической жары,
по суше рыбам
не плывётся,
а, вместо астр,
цветут костры...
И тучи в небе - стадом? стаей? -
бегут, бегут,
под гон быка,
и в тёплых выменях их
тая,
дождём становятся снега...
Фотифо. Гон
© Copyright: Станция Мартыновская, 2009
Свидетельство о публикации №109030900413
Свидетельство о публикации №109030900413
Рецензии
ВОЗДУШНЫЕ ФРЕГАТЫ
Померк багряный свет заката,
Громада туч росла вдали,
Когда воздушные фрегаты
Над самым городом прошли.
Сначала шли они как будто
Причудливые облака,
Но вот поворотили круто -
Вела их властная рука.
Их паруса поникли в штиле,
Не трепетали вымпела.
"Друзья, откуда вы приплыли,
Какая буря принесла?"
И через рупор отвечали
Мне капитаны с высоты:
"Большие волны их качали
Над этим миром. Веришь ты -
Внизу мы видим улиц сети,
И мы беседуем с тобой,
Но в призрачном зеленом свете
Ваш город будто под водой.
Пусть наши речи долетают
В твое открытое окно,
Но карты! Карты утверждают,
Что здесь лежит морское дно.
Смотри: матрос, лотлинь распутав,
Бросает лот во мрак страны.
Ну да, над вами триста футов
Горько-соленой глубины!"
1922
Леонид Мартынов
Боргил 07.07.2009 20:29 • Заявить о нарушении
Померк багряный свет заката,
Громада туч росла вдали,
Когда воздушные фрегаты
Над самым городом прошли.
Сначала шли они как будто
Причудливые облака,
Но вот поворотили круто -
Вела их властная рука.
Их паруса поникли в штиле,
Не трепетали вымпела.
"Друзья, откуда вы приплыли,
Какая буря принесла?"
И через рупор отвечали
Мне капитаны с высоты:
"Большие волны их качали
Над этим миром. Веришь ты -
Внизу мы видим улиц сети,
И мы беседуем с тобой,
Но в призрачном зеленом свете
Ваш город будто под водой.
Пусть наши речи долетают
В твое открытое окно,
Но карты! Карты утверждают,
Что здесь лежит морское дно.
Смотри: матрос, лотлинь распутав,
Бросает лот во мрак страны.
Ну да, над вами триста футов
Горько-соленой глубины!"
1922
Леонид Мартынов
Боргил 07.07.2009 20:29 • Заявить о нарушении