Не грусти, родная, не болей

Не грусти, родная, не болей.
Глянь-ка, солнце прыгает все выше!
Тот, кто запустил его над крышей, –
не иначе сам сеньор Пеле.

Жизнь, она, конечно, не футбол.
Но планеты, как мячи, летают
и в ворота всё не попадают
райские. И громко крикнуть: гол! –

некому. Вселенная пуста.
В ней когда-то голевали боги.
Люди с поля удалили многих.
Одного оставили – Христа.

Но когда игрок один, мячей полно,
то последние играют первым.
Нам смотреть такое не по нервам,
ибо это страшно как смешно.

Впрочем, я отвлекся как всегда.
Слово увело меня – Сусанин.
И однажды доведет до сами
понимаете чего. Но так

выпало мне, видно, на роду.
Кто гоняет мяч, а я словами
круглыми кидаюсь на ходу,
не взирая на чины и званья.

Дорогая, я хотел о том,
что весна крапит нам лица-карты,
чтобы у зимы оттяпать царство,
где стоит и наш с тобою дом.

Не грусти, родная, не болей.
Скоро грудь земная – нараспашку,
зелень поползет из всех щелей,
и воскреснут мошки и букашки.

Ибо, как ни мерь и ни крути,
лишь они достойны воскресения.
Нам же заползти в ушко спасения
помешают рост и аппетит.

2009