Про творческий кризис

Как-то без скрипа не пишется,
Без хрипа уже не дышится,
Без мяты не засыпается,
Без клятвы не доверяется.

Глагольные рифмы, какой позор.
Меж строк пустота, а в строках – раздор.
Надо раздвинуть строчки пошире,
Всучить между них ещё три иль четыре.

Куда уж. Откуда ж. Где ж.
Не черпается. Наверное, это рубеж.
Слог мой чёрств и вовсе не свеж.
Надо бы смазать шарниры.

Вместо извилин – мозгосортиры.
Вместо любви – пирожное тирамису.
Я в кои-то веки до финиша
Рифмы свои донесу?

Здесь должен быть смайлик. Увольте.
Мы ж не интеллектуалы. Бросьте
Свой напрасный ошибочный гонор.
Гонор – суть пафос и может кончаться на «рею»,
А на ней неохота болтаться.

Вот и the end, я себе не судья,
Я лучший любовник себе и друг.
Посему, дорогие мои, если вдруг
Что не так – то я тут не при чём.
У меня есть грудь и особое лицо кирпичом,
И скромный набор волшебных слов:
«Спасибо», «для Вас», «Дорогие Друзья».