Я писал когда-то ночами стихи,
Как исповедь, как икону,
По тоненькой лестнице лёгкой руки
Спускалась душа со стоном
На письменный стол, как на аналой
В комнате–исповедальне.
Дорога к Храму – тревожный бой,
Холод ночных скитаний.
Но был ли слышен тот стих – тот стон,
Запачканный и печальный,
Закованный в мой полувысохший дом,
Повисший вишней над спальней?
Заставший павших моих друзей,
Пропавших ближних, как дальних.
Звеня кандалами своих страстей
Я шёл по пути скандальных.
Погибал не зная, что слышит Бог
И Ангелы где-то рядом.
И случай меня от всего не сберёг,
До сих пор ещё тянет адом,
А мне бы упасть на Церковный порог,
Недостоин?! Ну, где-нибудь рядом,
Как мытарь, как разбойник
Раздольных дорог,
Ничего мне уже не надо.
Мне бы снова ночами писать стихи,
Но слезами на Образах.
Страсти, как раны, как шрамы-грехи,
Тянут всё время назад,
Господи помоги!
Я пишу ночами стихи
© Copyright: Запятые Дождя, 2009
Свидетельство о публикации №109030803230
Свидетельство о публикации №109030803230
Рецензии