Разговаривая со снегом

Смущённо-розов утром талый снег –
рассвет, пропущенный сквозь кружева.
Времён не остановишь жернова –
молоть горазды. Смелют зимний след.
Подтаял лёд и, кажется, моргнул
сосульками неровными ресниц,
потоки слов – почти весенних птиц –
я строю в ровный ряд. Пока – могу.

Слова трещотками. Наедине
с тобой предельно откровенна речь –
легко, свободно и комфортно течь.
В тебе ведь нет души? Ты просто снег.
И, кроме снега, рядом – никого…
Но, есть, наверно снежный твой язык,
которым разговаривать привык
с кристалликами дома своего?

А я не понимаю ничего
в моём дому, где тени по утрам,
в углах колеблясь, говорят, что там –
вчера – я сшила из всего того,
что собрала мне по крупицам жизнь,
какой-то странный серый балахон.
Смешно сказать, но всем не впору он.
Зачем старалась, шила миражи?

Блуждая, свет вдруг обнаружит мысль:
ты щедр на долгое молчанье, снег –
мои слова не оставляют след.
Поговорить с тобой имело смысл.