Слова слетают словно листья,
Кружась и падая в траву.
Художник слова моет кисти,
В той луже где и я живу.
Он промывает кисти, сушит
И в старый ящичек кладёт.
И вводит родственникам в уши,
Что завтра слава его ждёт.
Он хорошо сюжет продумал.
Он краски выложил на холст.
Быть может он и полуумный,
Но нет рогов и спрятан хвост.
Где шерсть? Разбитые копыта?
Двмок ветрами рассосёт…
Сидит художник у корыта,
И это всё.
Предопределение
© Copyright: Трошин Борис Александрович, 2009
Свидетельство о публикации №109030605493
Свидетельство о публикации №109030605493
Рецензии
