Скомкан суетою день,
Ночь заботами измята,
Как исписанный листок,
Память в урну на закате.
Жаль её, да не до слёз,
Некогда печалиться,
Обессилев на плечо,
Сон-дремота валится.
Веки склеены зевотой,
И уже не дочитать,
Ветхий, рваный старый томик,
Про «Ивана-Молодца».
Сказкам в жизни нашей места,
Не хватает, и тогда
Начинаем сами песни,
Сказочные, сочинять.
Робко мы вешаем миру,
Радужные наши сны,
И, в конце концов, поверив,
Сами, превращаемся в мечты.
Скомкан суетою день
© Copyright: Ирина Николаевна Недосекина, 2009
Свидетельство о публикации №109030604462
Свидетельство о публикации №109030604462
Рецензии