ОН

Снимет рубашку, кинет на стул.
Подойдёт к окну, отодвинет тюль.
На улице старый, привычный гул.

Непроизвольно откинет назад
Волосы. Устремит в июль
Серых глаз неподвижный взгляд.

Он ищет правду. Но только чью?
Его, её? - Уже не понять.
А лица слились в морду волчью.

Он любит её. А может и нет.
А может, она его любит,как знать...
Мысли несутся быстрей комет.

Они забудутся, будут сгорать,
Но время капнет - шипучий пар,
Останется виновата кровать.

...Да будет Дедалом оплакан Икар...


Рецензии
Зря говоришь, что у тебя не получается любовная лирика. Мне понравилось!

Артём Селезнёв   11.03.2009 23:38     Заявить о нарушении