голос на плёнку в предверии смерти,
скука хватает рукою за горло.
хочется прыгать по скошенным улицам,
падать и руки до крови сдирать!
по позвонку раздавать покаяние
на зимнем ветру по утрам у метро.
в мутных глазах только непонимание.
люди проходят. идут. всё - равно.
цивилизация. интоксикация.
забитая смыслом любая формация.
грязные улицы, дым в небесах,
вместо дождей только солнечный прах.
мне надоело тявкать на мир -
я жалкая грязная мокрая псина,
собственных мыслей и слов дезертир...
таскаюсь по городу жду пулю в спину.
голос на плёнку в предверии смерти...
© Copyright: Контуженный Рассол, 2009
Свидетельство о публикации №109030504292
Свидетельство о публикации №109030504292
Рецензии
