Если заново бы родиться

Говоришь, иногда, мой милый –
Ах, какой ты хороший мастер,
Ты весёлый и не унылый,
И, как ловок в руках фломастер!

Что рисуешь ты, как художник,
И успехов достиг ты в спорте,
И рисуешь красивый дождик,
И картины твои в апорте…

Ну, а мне, как с тобой сравниться?
Я не стОю в ногах мизинца…
Не похожа я на зарницу,
Не красивы мои ресницы…

И рисую-то очень плохо,
И пишу стихи на оконце…
Красота моя вся «засохла»,
Счастье «выпито» -  всё до донца…

Только ты объясни, мой милый,
Так зачем полюбил такую –
С некрасивым лицом унылым,
И зачем о любви тоскую?

Я мечтала о милом - с детства
И писала стихи украдкой,
И не думала о кокетстве,
И писала в простой тетрадке…

Только вот, скажи, почему же,
Не пойму, и гадаю ночью –
Почему же ты стал мне мужем
Полюбил меня  не за очи…

Так за что же, скажи мне милый,
Под венец ты меня сосватал…
Не была я тогда унылой,
И глаза не казались ватой…

И пишу я теперь ночами,
И вопросы кладу на бумагу –
С незакрытыми в ночь очами,
Не считаю я за отвагу…

Что с тобою я прошагала,
Много милей и много вёрсток…
И глазами жизнь «проморгала»,
Не мала она, как напёрсток…

Не жалею и о прожИтом
Хоть мечтала и сочиняла…
Получилось от жизни – жито…
На судьбу  свою не пеняла…

Мы не вправе собой гордиться,
Нам природа дала на откуп…
Если заново бы родиться,
То закрыла б к себе я доступ…