Легче сдать, конечно,
Чем припрятать…
Мысли, как волшебный порошок,
Первый, он же вечный,
Хочешь, я прочту тебе стишок?
Он, прости, совсем не настоящий,
Он про воду - Он про ром,
И о боли – И о счастье,
Он об этом – И о том…
Этот стих, как в воду маслом,
Как на смайлике слеза,
Я быть может и согласна,
Но не «против» и не «за»…
Мой стишок про солнце с хлебом,
Он - услуга и приказ,
Между озером и небом…
Он, наверное, о нас...
Не настоящий стишок...
© Copyright: Татьяна Саблина, 2009
Свидетельство о публикации №109030306659
Свидетельство о публикации №109030306659
Рецензии