Им не понять, как дорог был рассвет,
В его огнях искали скрытый смысл,
Философы, чьих жизней больше нет,
И те, кто поднимался выше.
Они не знают радости потерь,
Когда ты умирал в сомненье:
Зачем хранить разбившийся кувшин,
Который, помнит траты восхожденья.
Они другие. Нам их не понять.
Их свет горит в глуби Рьелаха…
Но хаос мыслей их, их чувства и слова –
Возводят стены для гробницы праха.
Им не понять, как дорог был рассвет...
© Copyright: Михаил Няшин, 2009
Свидетельство о публикации №109030306481
Свидетельство о публикации №109030306481
Рецензии