Сумасшедшая тоска невынужденного самообмана

Он целый вечер ждёт послания.
Лучше бы он сам работал почтальоном!
В мозгу поэта только обещание,
В руках поэта фото с медальоном.

На фото том красотка в белой шали,
И медальон, как водопад воспоминаний.
В них место есть и скорби печали,
И череде пылких открытий и признаний.

Их разлучила неизбежность
На самом пике наслаждения,
И опустилась неизвестность,
Но не замедлилось сердцебиение...

И между ними страны, годы и кресты,
Но из-за этих бед они не стали дальше.
В прекрасно -  мрачном городе вновь разведут мосты,
В объятиях  ночи вновь без памяти, как раньше...

Они вернутся к ласковым прикосновениям.
Друг-друга мысли молча прочитают.
Их взгляды станут очищением.
Засохнет озеро из слёз -  чувства не засыхают!

Он снова, словно окунулся в сказку,
Глядя на родной, затёртый медальон
Вдруг вздрогнул, на стрелки часов взглянув с опаской:
Ну где же, где же чёртов почтальон?!?!

По тёмной комнате призраком бродит,
И чертыхается так всерьёз.
С окошка узкого глаз не сводит,
И пьёт лекарство из виноградных слёз...

Он много лет не переставал удивлять
Парадоксальной тихой мятежностью.
Откуда было тем людям знать,
Что в нём смешались жестокость с нежностью.

Его тоска привела в беспамятство,
Его надежды на обещание стираются.
Ей помешали прийти обстоятельства,
И вечных Истинах порой ошибаются...

В этой истории некому просить прощения,
Просто давно было пора поставить точку!
В ветхие, забытые всеми строения,
Никто давно не носит почту...