Мы потомки не изгоев

 

Мы потомки не изгоев,
Не скоты, не подлецы.
Мы потомки тех, кто строил
Пирамиды и дворцы,

Кто стучался в дверь Вселенной,
В тайны жизни и наук,
Кто с мечтою дерзновенной
Жил, не покладая рук,

Тех, кто возводил дороги,
Тех, кто письменность открыл…
Нас забыли наши боги.
Ты, Господь, не позабыл,

Сколько в трюмах нас гноили,
Как мы сохли от тоски?
Распинали нас и били,
Псы нас рвали на куски.

Нас травили и топтали,
Сыпля нам на раны соль.
Наши песни всё впитали:
Ярость, гнев, печаль и боль.

Мы черны, как наши судьбы,
Мы – невольники плетей.
Наши песни – наши судьи
Наших жизней и смертей.

Были и другие судьи:
Хлыст в руке и весь закон.
Твари мы для них, не люди.
Песней стал неволи стон.

И волною океанской,
Все сметая и круша,
Словно в пляске африканской
Распрямляется душа.

Струны банджо – наши жилы,
Звуки плача – в песнях слёз,
В безысходности надрывных,
Избавляющих от грёз.

Песнь звучит, взывая страстно,
И волнуя и маня,
Выжигая в душах рабство,
И бесчестие кляня.

Радость вытесняет муки,
Гордость побеждает страх.
Нас раскачивают звуки,
Словно мамы на руках.