***

До точки.
Удавалось ли до точки? Начинаниями, началом важных и таким бумажным дел. Началом, когда бьешься о свое отчаяние, когда дрожишь от того что полузапахом, полушепотом мерцает что-то за твоей головой...
Чуешь затылком, захлебываешься слюной этого предвкушения. Не узнаешь своих рук... видишь цвет своих собственных ресниц, соль на деснах, судорогу ног.
Ты в тишине, в глубокой и всеядной... она съела тебя - теперь ты на дне. А вокруг все пульсирует и сжимается, ты ослеп: и красные пятно вокруг тебя разъедает.
С хрустом.., они проверяют тебя на дееспособность. Но ты деепричестен! Ты заранее знаешь что проиграл, что не можешь. Не-мо-же-шь!
А за твоим затылкам вертится Чудо... ты не можешь его, ты не знаешь его, ты слеп...
Но это не важно... ведь есть еще мышцы, есть еще кости, есть еще воля, в конце концов...
И ты устаешь, виолончели Брамса лижут тебе плечи... и ты остываешь, тяжелым и бесполезным... и темнота и тихо-тихо... тихо-тихо...