P. S. Под кленом ангел умирает

В одну из самых темных и задумчивых ночей
Он, всхлипывая нервно, вдруг почувствовал надежду.
И, не открыв глаза еще, вдохнул огонь свечей,
Их тленный аромат в безбрежьи.

Откуда он, неверный, вдруг увидел белый клен?
Стоит тот клен лучистый, поднимает ветви к звездам.
«Хорош шутит! – кричит. – Я знаю. Это только сон!»
Но нет, не хрупким сном он создан.

Подходит ближе к клену, осторожно, наугад.
Не дышит. А зачем? Он потерял былое тело.
От бренного остался лишь пытливый ясный взгляд,
Блуждающий вокруг несмело.

Трепещет древесина, и на разные лады
Поет былину древнюю в ветвях кленовых ветер.
Тех, что когда-то были бравы и млады,
Опутали забвенья плети.

«Ты, ветер, не шуми, - он молит. – Смертью не пугай.
Зачем мне говоришь о том, о чем и сам не знаешь?»
«Ах, смертный, - ветер злится. – Не суди и не гадай.
Ты все равно во мне растаешь».

И тает ясный взгляд в белесых вихрях пустоты,
Стремится обхватить кленовый стан, но тает. Тает.
- Послушай, в этом взгляде я? Или быть может ты?
- Весь мир, - шепнешь, - в нем обитает.