Писала раньше просто, как дышу.
Теперь выдумывать приходиться по слогу.
Мне каждый стих дается понемногу.
Как будто ждет, что я его решу.
И призрачного вдохновенья нет.
И муза позабыла номер дома.
Наверно, это чувство всем знакомо.
Кто с ручкою встречал рассвет.
Таланта нет, и был ли он – не знаю.
Осталось море неисписанных страниц.
На мир сквозь гущу неопущенных ресниц
Смотрю, и вижу, что стою у края…
у края
© Copyright: Немного Счастлива, 2009
Свидетельство о публикации №109030205882
Свидетельство о публикации №109030205882
Рецензии